И приснился ей сон:

Призрачный слон

С глазами-сапфирами

И ресницами длинными

Хоботом лепестки орхидей

Бросает

В озеро с мутной блестящей водой…

Лепестки темные

Вода не вода, а стекло

И дна не видать

Время медленно течет

(Сто часов в миг)

Туман :

             Бело-серый эскиз

             Чьей-то светлой печали

              Как будто бы…

Томным, нежным взглядом-вуалью

Накрыв,

Слон сказал:

«Не печалься.

Слез не стоит тревога,

Отчаяние.

Своей милостью, Я Позволяю,

Только слезы побочные счастью.

Жертв напрасных не надо,

И тревога к ним также относится,

Человек ничего не сумеет,

Если тотчас с обрыва он бросится.

         Словом,

                          Мысли вытряхни лишние,

                          Не суетись.

                          Не берись сразу двигать ты скалы.

                          Ты для них еще мал!

                           И для начала

                           Тебе надо

                           самое необходимое,

                           Очень, совсем-совсем МАЛО.»

   Если выглянуть отсюда в окно, люди покажутся маленькими милыми муравьишками. Очень высоко. Очень далеко можно заглянуть – вон куда уходит шоссе, и оттуда, из неизвестной страны, деловито пыхтя вылезают грузовички и автобусики; поднимают пыль (ты здороваешься с ними тем временем), а потом так же плавно и безмятежно скрываются из виду. Шум колес они уносят с собой, он умолкает постепенно, как умолкает  струна. Даже не верится, что они продолжают существовать где-то, где тебя нет. А где ты есть?

   Другой вопрос. Ты где-нибудь есть? Может, это тебя нигде нет и не было никогда, а ты воображаешь, что существуешь, и что видишь проезжающие по шоссе машины?

   Может, тебе просто приснилось в страшном сне, что ты есть?

   Или кому-то приснилось, что он – несуществующий ты. Он удивился слегка, а утром проснулся и не помнит ничего, ни единой сцены из этого абсурдного спектакля, поставленного несуществующим тобой для себя же?

   А может, ты бог? Может, так бог чувствует?

   Может быть, он создает не покладая рук все это: города, маленьких милых людей и пыхтящие грузовички, и тут же забывает об этом? И удивляется: Оо. Пыль подняли. Как это. Невообразимо.

   Или вы создаете друг друга одновременно вечно, и никогда не помните, как все это началось?

   Эх, вот что порой приходит мне в голову, так это череда малоосмысленных вопросов наподобие тех, что выше. Это продолжается с тех самых пор, как я сижу один в бетонном кубе на большой высоте. Мимо проплывают облака, птицы, кусочки воздуха, другое. Изнутри он белый и очень уютный. Это мой улей. Улей герметичен, завершен, слишком даже. Мне здесь так нравится. Из мебели – лишь диван, укрытый белым покрывалом, да еще столик, тоже белый. Все как в простой гостинице. В номере, где еще никто не поселился, или уже уехал. Никто еще не поселился, и не наполнил парами своих снов и восторженных желаний эти стены, это пространство.

    Я-то, конечно, не в счет.

    Я – все равно, что меня нет.

    Раньше мне так нравились многие места, но находится там было совершенно невозможно, пока я там был. Это законченные картины, пейзажи, где все в совершеннейшей гармонии, и одна только лишняя деталь – я. Все портится.

    Я научился не нарушать любимые мною пейзажи, и отныне я тут.

    Так здорово.

    Так здорово, что хочется без конца вздыхать от счастья – ах. И обнимать все это взором и снова – ах.

    Так здорово быть ангелом, невидимкой. Ступать медленно по полу – и шагов не слышать, и смотреть в окно…

    Но я больше люблю просто лежать на укрытом белым покрывалом диване, поджав под себя ноги и положив голову на ладони. С закрытыми глазами.

    Я слушаю окно, дверь.

    Я слушаю все.

    Меня больше ничто не беспокоит, и я ничто и никого не беспокою. Я не нарушу безмятежность. Я часть, я часть этой белой бетонной комнаты.

    Я часть, я часть, я часть, я часть, я часть

     Я белая бетонная комната

     Я разлито в воздухе

     Из меня смотреть в окно

    Из меня мной любоваться

       Меня обнимать

Ко мне прижиматься

   Я укрою

Я укрою

Своими

Стенами

                    Сюда больше не попадут

                                                                            Лишние

Здесь только

                           Бетон

                           Белый

                           Воздух

                           Диван

                                       Тоже белый

Все как нужно

Все вечно

Все неизменно

Я наконец-то тоже тут

Здесь больше никого нет

                                                  И не будет

                                                  Никогда

                                                   НИКОГДА

Я сосу!

Дуло пистолета, 
Которое приколистка-судьба засунула мне в рот.

А вы?

      Я слоняюсь по городу, я ищу девочку, которая украла мой слух. Перехожу осклизлую мостовую, чтобы нырнуть в разверстые пасти арок. Шаги – головная боль асфальта – мои шаги хлюпают в грязи и воде, в соплях, которые распустил дождь. Арка вбирает меня в свое каменное нутро, потное, ледяное и трепещущее. Капает сверху, и дрожит мерзкая масса в темном углу, и все это…Влага…Сырость…Капает…

    Теперь я во дворе. Ржавые качели. Помойка. Уродливая клумба, из которой торчат голые палки. Небо с болезненным, перекошенным лицом. Уставились остекленевшими глазами идиотов окна. У деревьев ревматизм и кожные нарывы. Здесь все болеет своим. Напряженное молчание.

    Мне кажется, я мог бы услышать (если бы теперь мог!) шепот бетонных плит, раздающийся из внутренностей домов. Плиты, они будто их органы речи. Дома многое хотят…но не могут…И..и потому злобно скрежещут своими несуществующими зубами. Я их не боюсь, и к тому же, не слышу – у меня нет слуха; я ищу девочку, которая украла мой слух.

   Где же ей спрятаться? Я обязательно ее найду – это лишь вопрос времени. Заглянул в помойку, обошел вокруг дома, постучал по водосточной трубе – здесь? нет, не здесь; иду в следующий двор. Ощупываю каждый закоулок : она может свернуться червем вон под тем камнем, или притаиться бездомной собакой, роющейся в мусоре; она, возможно, сейчас в одном из ста одинаковых подъездов прячется под лестницей. Я неумолимо приближаюсь, но и ей слышна моя легкая поступь – ведь у нее две пары ушей.

    Она была моей ученицей. Я учил ее слушать море. Каждое утро мы спускались к воде, щурясь от белизны неба и скал; мы ставили на песок пару раскладных стульев и садились постигать музыку волн. Проходили часы, дни. Она прикладывала к уху изысканные раковины. Море бросалось остротами в скалы, а они смеялись в ответ. А однажды утром я проснулся, и меня оглушила тишина. Содрогаясь от внезапной догадки, пощупал голову – где же мои уши? Нет их. Девчонка сбежала вместе с ушами, и оставила мне лишь тревогу и растерянность.

Я уверена, что времени нет, и пространства тоже нет. Это все люди придумали, чтобы им было удобнее считать, рассчитывать и т.д. Им страшно , если все хаотично.

*        *        *

Это о том, что будет со мной, когда кончится Время и Пространство.

*       *        *


"Когда все корабли утонут,
 А море выйдет из берегов;
 И все, что когда-либо было,
 Всплывет и станет равным,


Я пройду сквозь тоннель 
Из склонившихся деревьев
Навстречу восходу солнца

И больше никогда себя
Не вспомню,
И не узнаю."

...ммм все никак не могу привыкнуть к ЖЖ. Слишком тут все как то...замедленно... Мне доставляет это досаду : нужно все всегда держать под контролем.

Скучная неделя. Надеюсь, эта последняя.

Вчера выбралась на прогулку с двумя людьми, моими друзьями, а в голове у меня был запутанный клубок мыслей, куда более запутанный, чем обычно (характеризуется: не просто придаешь неуловиым движениям окружающих свои "интерпретации", а как бы еще "предпрединтерпретации", и все запутывается к тому же
люди эти (эти двое) тоже склонны к тому же.
Результат: Все идут и ничего не понимают. И у всех в голове Таинственные Домыслы. Как мне показалось. Хотя нет, нет, это так и было, никаких  "показалось".

На этот раз все отлично. Но кто знает, к чему эти домыслы могут привести в другой раз? ! придумала, как определить - мы как будто люди, разговаривающие на разных языках, но при этом об этом еще и знающие и думающие над этим (если представить, что все так же говорят на разных языках, но не задумываются над  этим, а просто интерпретируют реплики собеседника как им удобно).

Черт, все таки что то не умею держать под контролем разговор в живую. Вот например после того вчера у 
осталось впечатление, что я была груба и холодна. А иногда не делаешь ничего особенного , а тебе говорят 
что ты  " прелесть".

А как оно там на самом деле то а?....хз

Общественный транспорт. Не-на-ви-жу.

Фу.

Просто, накипело слегка))

***


И еще кое-что:
В голове крутится одна и та же фраза : "Что-то мне до странности странно".